Dans une ruelle
Couch dans les poubelles
Il y avait un macchabe
Une balle dans tte
Le cerveau comme une crte
Lui pendait su l'bout du nez
Sans autre tmoin que son seul assassin
Il mourut sam'di matin, minuit moins vingt
Mres chries
Coutez mon rcit
Fier-vous pas aux inconnus
Dites vos fils
De rentrer dans police
Au lieu d'courailler les rues
Et vous vivrer en toute scurit
En sachant le fruit d'vot'sein sur le droit chemin
Sur le droit chemin
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