Fahles Licht, faules Wasser, Kot.
Durch den Nebel schimmert ein trber Mond.
Aus einem Keller stinkt's nach altem Fisch.
Leute starren in jedes fremde Gesicht.
Man ist hier nicht sehr gerne gestrt,
das gilt fr jeden, der sich hierhin verirrt.
Im Hafen ist Endstation
Strandgut, fr immer angeschwemmt,
die Spreu ist lange vom Weizen getrennt.
Der Rum betubt die grte Qual,
jeder Deckschrubber wird zum Admiral.
Alte Mnner lschen hier ihre Lust,
und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust.
Im Hafen ist Endstation
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